poema de un cubano allende

… negué mis raíces pasajeras, aisladas, solitarias.

de aquella memoria de otras tierras, recuerdo en vano.
todo lo lejano y feliz, me es doloroso
y menos, ajeno.

delante del coro de los sorprendidos
uno, servil, colocó cervezas y sonrisas
me dio un abrazo, y dos pescozones solidarios.

“amava uma terra que não é dele… ”
y no sabe, no quiere, no debe.

la otra, quería escuchar lo que quería
y me niego a entregarle sueños a los descreídos.

si fuese yo, un necio, habría arrancado de sus labios
mis verdades, suyas.

pero me niego,
a lo que no es mío, nada.
y no quiero.

para quedarme solo, es mejor bancar el triste
lo triste.

las verdades pagan estás noches.

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poesia dos poetas mortos

neste instante queria escrever palavras de Borges – el palabrista.
palavras comuns ao silêncio e ao amor.

queria dançar como “danza” Cortázar,
nesse ódio e tragédia de amar,
amar como a vida, morrer como o amor.

neste instante queria abdicar minhas conjuras
apagar minhas verdades, me esmagar num dEUs.

eu desejava voar como Gabriel,
neste último intento de esquecer.

mas só resta este meio poeta,
este meio ser que não é,
de pseudônimos surdos e sem histórias (para contar).

neste instante, só resta.
somar-se. viver.

pão café leite margarina

todo dia não faço nada igual
pão café leite margarina

a rotina que me prega os pés
margarina pão leite café

não sei dizer não a qualquer luxo bobo
croissant café leite manteiga de minas

o que sei que eu gosto
de não cortar do mesmo jeito transversal o queijo
nem repetir movimentos no pote
não sei dizer quantas colheres de açúcar
nem quantas xícaras
leite pão café margarina.

Divago… desando… desatino…

El gris del cielo, la vida, mi reflejo. Tanto frío que me abraza y yo hirviendo. Tanta gente, sonriente feliz y yo consumiéndome.

Alguien mencionaría mis decisiones como saeta voraz hacia mi destino. Y no desvío, ni desvarío de mi camino. Sé exactamente donde entorté los pasos en dirección de mí mismo. De la triste soledad del día, mi única sombra y la única experiencia.

No sé explicar cómo llegar hasta el ínfimo sarcasmo, la pobre sonrisa de quien llora solitario, de sí mismo, y mirándome al espejo, los ojos, bofeteo a los críticos y a los fanáticos.

El guerrero vive y muere, no hay dudas ni pausas en esa apócrifa verdad divina.

Levanto el arma: palabras que de tanto repetir y escribir, adivino y acredito. Felicidad efímera en la mujer que me ama hasta el último suspiro. Muerte, a cada descalabro, a cada mentira, a cada sensación de no haber hecho lo que se quería.

Divago… desando…  desatino… no sé de mi reflejo al borde de este abismo. El mundo pintado de colores monetarios, de valores desvalidos, de relaciones desamadas, de amores desabridos, vidas despintadas e de abismos eludidos.

Tanto al frío que me abrazo y no me hielo el alma perforada, ni me alegro de personas consumiéndose, ni le encuentro razón a los caminos, ni destinos a mis palabras dislocadas.

Sé exactamente donde comencé mis pasos en dirección de la muerte. El guerrero vive  hasta que duerme. No hay verdades, ni seres divinos. Desconozco el arma, palabras que se llenan de abismos vacíos, porque el guerrero ha matado todos: futuros enemigos, amores destinos, amigos divinos.

La soledad en el espejo, gris la vida, el reflejo de mí mismo.

Divago…

Desando…

Desatino…

Soledad

la soledad es callada, solo a veces. la soledad grita, en silencio.
la soledad abraza pasados distantes, futuros presentes, presencias deseadas. la soledad calma, anda con pasos desterrados y confusos. la soledad en gritos, llora en esquinas perdidas, escondrijos del sueño y del abismo.

mi soledad es triste, como hoja perdida en la brisa de un mar pacífico e índigo. me abraza, llena de abrazos queridos y suspiros bacantes.

no soy tuyo, soledad. de tu cariño no anhelo parcelas de lo eterno, no deseo fecundas lealtades. no miento.

de mi soledad, soy mío.

out of island lost at oceans

Minientrada

my friends life in Sampa. Some still at Cuba. A lot of smile at Miami Beach. I have a lot in Madrid, Rio or London. I saw a girl at Hollywood. I saw a guy in Istambul. I miss a friend to Stockolm. I have never see her in Cali, I have never been in Buenos Aires. I want to go to Amazonas. Cross river, seas and clouds. Where are you reading this?

… epitafio en mi propio nombre

… lo que recuerdo es que éramos todos complejamente felices. aquella felicidad efímera, casi instantánea. sonreíamos comúnmente con hambre en los ombligos y nos contentábamos con la alegría del encuentro ocasional en las esquinas.

… no recuerdo donde estaba cuando desperté. a los que conocía de antes del sueño solo los volví a ver tiempos después en la ventanita brillosa de un computador. éramos sobrevivientes en todas las latitudes de lo humano. y los testigos de una proeza insular sin que tuviéramos consciencia de aquello. nos bastó, seguir vivos, y nada más hicimos por el curso de nuestras vidas.

… mientras sonreíamos a nuestro propio brillo molecular en la ventanita sagrada, se nos hizo fácil el vino y el olvido. el abrazo se quedó en la noche y en las estrellas que contamos con los dedos desde nuestras latitudes. nadie recordó los nombres de los testigos. éramos, del olvido, cómplices, y sonreímos para nosotros mismos.

… desperté. me sentí el único testigo con memoria de último día insular y de la felicidad efímera. escribí el epitafio en mi propio nombre. fui feliz con este acaso. yo lo recuerdo.

… y también, me olvido.

Nostalgia

Hoje eu sou nostalgia nostalgia rasga a pesar da sua rara ternura doe a memória passado catando dentro de nos de nós que desatam passagens de nos hoje eu queria ser menos eu menos do que sei que serei eu quero me esquecer da noite dentro dos dias e dos anos que sao segundos quero me desfazer dos corpos dentro dos corpos de minhas politicas e verdades hoje caminho minhas ruas e rios com o silencio que restou ao barulho vou-me respirar de abismos de simples passos depois de passos e de minha sombra se deixando ver

Esta é a última noite de este mundo.
É a noite do último dia de este homem.
Este homem no último instante de um segundo.
Corpo sobre corpo sob o corpo sobre o corpo.
TUDO VICEVERSA E REPETIDO.

Não há começo no tempo do nascimento.
Que ingênuos os pássaros que não vieram atravessar as vidraças.
Nas janelas prateadas dos últimos segundos antes do recomeço.
É o último instante do homem antes do descobrimento.

Corpo dentre corpo dentro o corpo.
Este é o começo do mundo e do tempo.

Um gemido explode as vidraças de pássaros prata e no último instante do dia renasce o homem, o mundo e o tempo.

QUEM É VOCÊ NO ESPELHO?
Últimos restos de tempo no corpo no tempo.
Preguiça de gestos que definam os instantes do homem.
Corrijo o relógio de assas e sonhos.

SOU EU QUEM ESCREVE DIANTE DO ESPELHO

Diante da histeria do renascimento.

Me nego.
Me nego.
Me nego e sofro.
Sofro
Sofro
Sofro e aprendo.
Aprendo
Aprendo
Aprendo amando
Amar.
Amando.

Diante do espelho a prata nos olhos do pai que me observo.

PAI É FILHO
PAI E FILHO
PAI-É-FILHO
E vice-versa.

Esta é última noite da cidade dos homens.
Última cidade dos homens no mundo.
Sou eu quem escreve dentro do corpo.
Dos corpos.

A noite do último do dia do homem e a do recomeço.
Sou eu o pai do filho do último homem do mundo antes do recomeço
Desconhece-me a cidade do mundo, e seus homens de último segundo.
Diante do espelho sorrio e escrevo antes do nascimento.
Não sou homem de última noite.

Sou o pai do filho do último homem do tempo.
Pai é filho.
Pai e filho.
Reconheço-me (e vice-versa)

                                                                  Recomeço-me.