Divago… desando… desatino…

El gris del cielo, la vida, mi reflejo. Tanto frío que me abraza y yo hirviendo. Tanta gente, sonriente feliz y yo consumiéndome.

Alguien mencionaría mis decisiones como saeta voraz hacia mi destino. Y no desvío, ni desvarío de mi camino. Sé exactamente donde entorté los pasos en dirección de mí mismo. De la triste soledad del día, mi única sombra y la única experiencia.

No sé explicar cómo llegar hasta el ínfimo sarcasmo, la pobre sonrisa de quien llora solitario, de sí mismo, y mirándome al espejo, los ojos, bofeteo a los críticos y a los fanáticos.

El guerrero vive y muere, no hay dudas ni pausas en esa apócrifa verdad divina.

Levanto el arma: palabras que de tanto repetir y escribir, adivino y acredito. Felicidad efímera en la mujer que me ama hasta el último suspiro. Muerte, a cada descalabro, a cada mentira, a cada sensación de no haber hecho lo que se quería.

Divago… desando…  desatino… no sé de mi reflejo al borde de este abismo. El mundo pintado de colores monetarios, de valores desvalidos, de relaciones desamadas, de amores desabridos, vidas despintadas e de abismos eludidos.

Tanto al frío que me abrazo y no me hielo el alma perforada, ni me alegro de personas consumiéndose, ni le encuentro razón a los caminos, ni destinos a mis palabras dislocadas.

Sé exactamente donde comencé mis pasos en dirección de la muerte. El guerrero vive  hasta que duerme. No hay verdades, ni seres divinos. Desconozco el arma, palabras que se llenan de abismos vacíos, porque el guerrero ha matado todos: futuros enemigos, amores destinos, amigos divinos.

La soledad en el espejo, gris la vida, el reflejo de mí mismo.

Divago…

Desando…

Desatino…

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