La noche fría onde não acontece nada

la noche es fría, eso nunca será un buen comienzo de crónica, pero realmente es uno de esos fríos de fin de verano. caminé solo, de frente las luces de los carro que no paran no paran nunca paran de pasar.

atravieso con pasos largos la avenida, antes que cierren los últimos bares y se pasen las últimas guaguas en dirección de mi casa, del otro lado de la noche de esta noche fría.

nunca tuve miedo de estas horas.

la habana anos dois mil e pouco. algumas luzes iluminam uma cidade derruída, cheia de lixo nas esquina, gatos fazem sombras chinesas em muros, portas fechadas e grades de metal anos cinquenta.  no muito longe o mar cumprimenta a costa. a madrugada nesta cidade é muito silenciosa.

nesta hora “la confronta” como chamam as linhas de ónibus noturnas não vai passar. Algumas pessoas preferem a calma, a espera, aquela solidão que bem se partilha. conheço estes trilhos como o mais velho dos bondes. é sempre bom ficar alerta, olho nas costas, ouvidos mordendo silêncios.

nunca tive medo da morte nessas horas.

são paulo de noche parece que es mía. los pocos que respiran lo hacen en autos de vidrios cerrados, con miedo. todo cambia depende del barrio, un rompecabezas de situaciones y bifurcaciones. digo que escribo de eses lugares que transito, como si fueran lugares de otra vida, conocidos .

recuerdo semáforos, zebras anchas, edificios que de repente, encienden sus luces de seguridad, motos en alta velocidad, alguna persona, una pareja de manos o abrazados, ningún perro, tal vez un gato, una patrulla sospechosa, yo, mi sombra caminando, silencioso.

eu acho que lhe conheço uma historia a cada uma destas esquinas. nem que seja uma memoria, um simples olhar a uma dessas paredes, tijolo rasgado de sol, esse cartaz político rasgado, aquela bandeira flutuando no varal, um menino de pé, uma galera apostando no dominó, tem um bêbado falando em inglês.

sinto certa segurança por ter nascido por aqui, bem que mal desde pequenininho vejo e revejo a mesma realidade. parece uma foto, saca? mudam as vezes a cor; mas as linhas, os contornos, as sombras, é tudo igual.

subiendo el morro­, llego en casa por primera vez. aquí es siempre el comienzo.

subindo as escadas chego cansado, sobre minha cama, descanso.

no recuerdo mucho de lo que era.

não sei o acontece com o nada. 

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